Vamos falar de white people problems? Antes que os amigos comunista tudo venham me patrulhar, já adianto que 1) ao contrário dos últimos anos, não vi nenhum negro no avião (foram-se os tempos de Dilmãe), e 2) branco classe média faz muito mais merda que qualquer outro tipo de pessoa imaginável – Barra da Tijuca feelings, sorry not sorry. Além do mais, a viagem rendeu essa crônica, então tenham paciência com a tia aqui.

O voo pra Itália é sempre uma bosta. Primeiro porque costuma estar cheio de, bem, italianos, que não são exatamente disciplinados, discretos ou educados. Segundo porque está sempre cheio de, bem, brasileiros, idem. Terceiro que a Alitalia já morreu mas esqueceu de deitar: boa parte da frota tá bem velha e sonhando com a aposentadoria, a comida há anos não é mais a mesma, o pessoal de bordo é quase sempre antipático. Por essas e outras, esse meu voo de ontem não foi bem um pesadelo, mas passou perto.

Começou no embarque. Entramos no avião, fomos lá procurar nossos assentos e demos de cara com um senhorzinho que era a cara do meu avô paterno, só que com aquela barriga dura que chega a dificultar a respiração, sabe, vestindo conjunto de calça e casaco de nylon da Adidas (chamem de abrigo, de training, do que vocês quiserem). Eu e a Carol estávamos com a janela e o meio, e ele no corredor, mas ele estava sentado na janela felizão. Perguntei em inglês se ele queria ficar na janela, ele respondeu em espanhol que não falava inglês, dei uma enrolada e ele entendeu. Disse que tudo bem ficar espremido na janela, e eu obviamente fiz questão de dizer a ele que não se acanhasse se precisasse nos incomodar pra sair.

Além do senhorzinho de Adidas, também demos de cara com uma mala de mão cinza no meio do corredor. Coloquei a minha no compartimento e sentei pra esperar o fim do embarque e a decolagem, mas a mala de mão no corredor continuou ali, abandonada. Logo passou um comissário de bordo pra ajudar o pessoal a acomodar a bagagem, já que NUNCA tem espaço pra todo mundo. Começa o drama.

– De quem é essa mala?

Silêncio.

– SENHORES, DE QUEM É ESSA MALA?

O corredor inteiro se vira pra trás pra ver a mala e lá da primeira fila da nossa classe (a classe animal, obviamente) um garoto italiano levanta a mão e diz que a mala era dele, mas que ele tinha botado no compartimento. Ou seja, alguém TIROU A MALA DO GAROTO pra botar a sua própria.

Começamos bem, né?

Chega uma família pra sentar atrás da gente – avô, avó, mãe, um filho e, pelo que eu entendi, um primo do primeiro menino. O avô é uma daquelas figuras abomináveis: um Capitão Óbvio, com o agravante de achar que tá super abafando. O comandante fala “vamos pousar em 30 minutos”, ele enche o peito de empáfia e declara “vamos pousar em meia hora”. Esse tipo. Ainda por cima sofria de um mal comum a gente mal educada: um amor inexplicável por vocativos. Foi um tal de Flávia, vai pra lá, Flávia, me passa a mala, Flávia, cê tá me atrapalhando, chega pra lá, Flávia, que puta merda. Flávia, a avó, assim como todo o resto da família, tinha um tom de voz à altura de qualquer italiano, e o mesmo excesso de vocativos do avô. Foi aí que entrou o Fernando, um dos meninos. Fernando, senta. Fernando, bota o cinto. Fernando, guardou o casaco na mochila? Não mexe nisso, Fernando. Olha lá fora, Fernando.

Enquanto a Flávia chamava o Fernando sem parar, o avô levantou a mala pra botar no compartimento. Só que a mala caiu. Na minha cabeça.

– ALÁ, FLÁVIA, EU FALEI PRA VOCÊ CHEGAR PRA LÁ, FLÁVIA, VOCÊ ME ATRAPALHOU, FLÁVIA

Flávia deu um pequeno mas justificado piti, porque ela não tinha nada a ver com a história, e continuou passando instruções pro Fernando, do seu assento na fileira ao lado. Ou seja, antes mesmo do avião decolar, todos daquele setor já estávamos familiarizados com o Fernando e com o Lucas. Os dois estavam na janela e no meio, e a mãe de um dos dois, que não sei qual era, estava atrás de mim, no assento no corredor. Logo os meninos começaram a fuxicar em tudo – na tela de resolução pavorosa, no controle remoto antigão, na bandeja de plástico amarelado, no pacote com o travesseiro e a coberta. Os dois animadíssimos, e até aí tudo bem, mas falando altíssimo e cutucando os nossos assentos cada vez que enfiavam e tiravam o controle remoto do espacinho onde ele fica guardado embaixo da tela. Começaram a jogar um game qualquer, e até aí tudo bem, mas narrando TUDO em voz alta, com um canavial de interjeições e vários chutes e joalhadas nas nossas poltronas. A avó, da outra fila: Fernando, já olhou pela janela, Fernando? Botou o cinto, Fernando?

Passaram o voo INTEIRO assim. Inteiro. Mais de onze horas com esses dois cutucando a gente e falando alto. Como eu não tava no clima pra discutir, a cada cutucada eu levantava os braços pra trás e cobria a tela dele com a mão, dava um tapa nela, dava uma abanada com a mão pra ver se a criatura se tocava. Claro que não adiantou nada, porque eles tavam pilhadaços, não dormiram nada e também não pararam de falar nem de cutucar.

Voo interminável, não dormi nada, o senhorzinho do meu lado disse que era do Líbano – por isso a semelhança com meu avô, filho de sírio – mas que morava no Paraguai. Foram praticamente as duas únicas coisas que ele disse, porque ele dormiu, roncou MUITO e mudou de posição mil vezes durante o voo inteiro. Mas beleza, o voo interminável finalmente terminou. Sabem o que não terminou? A enxurrada de vocativos. Fernando, já tirou o cinto? Tomou café direito, Fernando? Não esquece o casaco, Fernando. Fernando, bota o casaco agora pra você ficar com as mãos livres pra puxar a mala, Fernando.

A filha da Flávia se levantou e esticou o braço pra abrir o compartimento da fileira na frente da minha, ou seja, duas à frente dela. Naquela posição cretina que contrariava as leis da física, LÓGICO que foi ela tentar puxar a mala que a bicha caiu – dessa vez na cabeça da mulher sentada no corredor na fila na frente da minha. A mulher ficou tão atônita que virou pra trás sem reação, somente uma expressão de WTF no rosto. A filha da Flávia pediu desculpas, repetindo “eu abri a porta e a mala voou, do nada, sozinha” mil vezes, talvez pra convencer ela mesma de que era isso mesmo que tinha acontecido. E a Flávia continuava no Fernando isso, Fernando aquilo. Nos dois assentos internos da fileira na frente da nossa, uma senhora e o filho estavam de olhos arregalados, ainda em choque com a cena da mala voadora, mas quando eu imitei o menininho do meme falando “Firnindi, vim iqui, Firnindi!”, eles começaram a rir e comentaram: nossa, o avião inteiro conhece o Fernando, que família chata.

Muito. Esperei a família do Fernando se afastar, com medo de mais alguma mala voar magicamente pra cima da minha cabeça, recolhemos nossas coisas e saímos placidamente do avião, mas ainda ouvimos a filha da Flávia gritando FERNANDO! no corredor em direção à saída. Eles ainda iam pegar uma conexão depois. Não sei o que é pior, viajar com a Alitalia ou com o Fernando.

Saiu hoje o penúltimo episódio da segunda temporada do Maria Vai com as Outras, podcast da Revista Piauí. Recomendo esse podcast pra todo mundo; a primeira temporada já foi ótima, mas a segunda tá totalmente ahazany. Esse penúltimo episódio foi sobre envelhecimento e tá muito interessante.

O fio condutor dessa segunda temporada é o corpo da mulher e o mercado de trabalho, o que torna difícil a identificação da minha parte, pois trabalho de casa há trocentos anos e também nunca fiz parte do mundo corporativo; nunca precisei pensar em “roupa de trabalho” ou aparência adequada pra trabalhar fora. Dar aula de inglês ou ficar sentada numa sala quente traduzindo não requer terninho nem salto alto, afinal.

As duas convidadas desse episódio são muito lúcidas, mas de maneiras diferentes, com posições diferentes com relação ao envelhecimento. Engraçado que são duas posturas diferentes, mas ambas peitam muito bem essa coisa do idadismo e dos dois pesos e duas medidas quando o assunto é mulher e envelhecimento.

O deixar transparecer a velhice e foda-se da Heloisa é, a meu ver, tão louvável quanto o não vou me render às regras, e às favas quem não gostar que a Marcia defende. Pessoalmente, estou no meio do caminho entre as duas. (A Marcia eu já tinha ouvido nesse episódio EQUISSELENTE do Dragões de Garagem, por sinal. OUVÃO!)

Sempre fico imaginando, ao ouvir os episódios, como seria a minha postura no lugar das entrevistadas. Há muitos anos trabalho de casa, então aparência física simplesmente não entra na equação no meu caso, de modo que honestamente não sei como reagiria se, sei lá, alguém implicasse com a minha tendência a falar besteira, fazer referência a memes e fazer caretas quando dou aula. Talvez por isso a maior parte das pessoas com quem convivo voluntariamente hoje em dia sejam bem mais jovens que eu – nunca me lembro que estou velha e que segundo o cânone, deveria estar rindo mais discretamente e falando menos palavrão (ao que eu respondo: foda-se). Acabo tendo pouca paciência pra quem se enquadra nas regras não escritas da velhice para mulheres. Mas não deve ser nada fácil enfrentar tudo isso no mundo corporativo, de modo que tiro o chapéu pra quem encara numa boa.

AMEI a fala da Marcia sobre o dever de peitar esse sistema idiota por parte de quem não é tímida e consegue se fazer ouvir. Sempre foi a minha política também, mas acho que nunca tinha formulado isso de maneira organizada na minha cabeça; simplesmente não conheço outro jeito de fazer, eu saio falando e simplesmente nunca sequer contemplei a possibilidade de não ser ouvida. A gente que tem mais cara de pau e desenvoltura tem, sim, a obrigação de desbravar o caminho pra quem tem mais dificuldade. Quando me demiti daquele manicômio onde trabalhei em Foligno, acabei falando muita coisa em nome da minha colega alemã, que falava um italiano bem pior do que o meu e tava nitidamente desesperada por não poder se emputecer com fluência. Eu ia falando as coisas e via, de rabo de olho, ela fazendo sim, sim, sim com a cabeça. Como eu sou desenvolta mas obviamente também tenho meus momentos de trava, sei bem como é estar com tanta raiva (ou medo, ou qualquer outra emoção intensa) que as palavras não saem, e o alívio que se sente ao ter alguém que dê voz ao que você não consegue expressar naquele momento é uma coisa palpável.

Ou seja, na dúvida, obedeçam à Angela Davis: assim como, segundo ela, “numa sociedade racista, não basta não ser racista. É necessário ser antirracista”, numa sociedade onde mulheres não são ouvidas e não são incentivadas a serem assertivas o suficiente pra exigir que sejam ouvidas (essa frase ficou horrível, as concordâncias devem estar todas erradas), não basta não interromper a colega. É preciso que a gente que tem cara de pau dê aquele chega-pra-lá maroto quando necessário, tipo DEIXA ELA FALAR, CACETA, e tenha atitudes que inspirem e facilitem o caminhar dazamigas tímidas. Nunca ninguém me disse “que coragem você tem de não pintar o cabelo, também queria ter”, afinal de contas não sou inspiração pra ninguém, mas gosto de imaginar que alguém um dia pelo menos pense “olha só que engraçado, ela é grisalha e tem uma vida normal” ao me ver. Se uma única mulher que jamais parou pra pensar nessas coisas me olhar e pensar, eu já me considero no lucro. Fazer as coisas – qualquer coisa – em um nível consciente, fora do automático, da manada, da expectativa de terceiros, da pressão social, muda a sua vida, de verdade.

Eu sou muito privilegiada e tenho uma vida muito confortável. Reconheço esse privilégio (parem de encher meu saco, EU SEI QUE SOU PRIVILEGIADA, não me venham com “ain mas assim até eu” porque cês sabem muito bem que “até eu” o cacete, como vou explicar depois pra ficar mais claro ainda) mas me recuso a me sentir culpada. Por um motivo muito simples: lembro muito bem do quanto eu trabalhava antes da Carol nascer. Saía de um emprego pro outro, de uma escola pra outra, do escritório pra loja em Assis, teve um período em que eu dava DEZ HORAS DE AULA por dia, minha última aula acabava às 22:30 e eu chegava em casa sem voz e chorando de exaustão. Isso durou alguns anos, e em 2006 apareceu a psoríase. Eu tava um dálmata, toda coberta de manchas e placas, e descamava tanto que precisava varrer o chão ao meu redor várias vezes por dia.

Não é legal.

Há uns anos, recém-chegada a Curitiba, numa conversa no famigerado grupo de mães da escola, o assunto de repente foi animais de estimação, e alguém comentou que não tinha cachorro porque não tinha tempo de cuidar. Uma outra respondeu que trabalhava 12 horas por dia, tava na terceira pós-graduação, e mesmo assim tinha dois cachorros e uma cacatua. Perguntei que horas ela ficava com o filho dela, já que o dia tem 24 horas pra todo mundo. Silêncio sepulcral no grupo.

Eu nunca entendi essa glorificação do workaholic. Acho ridículo, honestamente. Ridículo. A pessoa que só pensa em trabalhar está claramente neglicenciando, voluntariamente, todos os outros aspectos da sua vida. Isso é legal onde, zente? Que bosta de vida é, pensar só em trabalho e não socializar, não ler um livro, não ir ao cinema, não conhecer os memes atuais, não fazer atividade física, não dar atenção pros entes queridos, não ficar deitado olhando pro teto pensando na vida de vez em quando? Isso é glorificado por quê, caceta?

Quando eu trabalhava aquele tanto de horas por dia, ainda por cima lidando com o público, tava sempre tão cansada que não tinha vontade de conversar, de ler, de nada. Depois que comecei a trabalhar como freelancer, de casa, passei a organizar meu tempo da maneira que eu quero, e isso faz uma diferença brutal na minha vida. Eu trabalho bem menos que outros tradutores, porque eu sou muito, MUITO mais rápida do que qualquer outro tradutor que eu conheço. Nas horas em que não trabalho eu consigo malhar, ler, estudar, me inteirar dos memes, ficar sem fazer nada olhando pro teto ponderando sobre coisas que eu li e vi, sobre conversas que tive, sobre aulas às quais assisti, questionando minhas opiniões e certezas, tendo insights. Quando vou pegar a Carol na escola, eu já malhei, já trabalhei, já li, já ponderei sobre a vida, estou serena e com paciência pra ouvir todas as histórias bobinhas de escola da minha filha, responder às perguntas cabeludas dela, fazer pesquisa sobre os caetés com ela, explicar o livro que eu tô lendo (porque ela sempre pergunta). Jamais conseguiria dar a ela toda a atenção que ela merece se estivesse arrancando os cabelos e chorando de exaustão. Consigo preparar as pautas pro Pistolando, organizar a agenda do podcast, assediar convidados com graça e simpatia, fazer as nossas capas. Consigo parar pra ouvir amigos e conhecidos que vêm se abrir comigo em pvt; consigo fazer novas amizades que enriquecem muito a minha vida. Consigo acompanhar as tretas políticas nas redes sociais e procurar esclarecimentos com amigos que entendem do assunto e podem me ajudar a compreender melhor o que tá acontecendo, já que eu não entendo nada de coisa nenhuma. Consigo ter conversas na Mamilândia que cutucam os meus pontos de vista e me fazem pensar.

Sim, EU SEI que tenho a sorte de não precisar mais trabalhar 10 horas por dia, mas a parada não é essa. A parada é que mesmo quem não precisa trabalhar 10 horas por dia glorifica esse excesso de horas semanais como se isso fosse uma coisa boa. Trabalhar voluntariamente tanto que não se tem tempo pra estar com seu filho NÃO É UMA COISA BOA. Simplesmente não é, por mais que o capitalismo queira te fazer acreditar no contrário. Não é.

(Como sempre, cá estou eu explicando novamente que a minha crítica é pra quem pode fazer as coisas de um jeito, mas ESCOLHE fazer de outro. Assim como meu problema com o “conje” do Moro não é ele falar errado, é um JUIZ falar errado. Minha sogra semianalfabeta pode falar errado. Juiz não pode. Ponto.)

É por isso que eu me recuso a me sentir culpada. Certamente não produzo materialmente o mesmo que um trabalhador 9-6, mas o meu ócio, hoje, produz maternidade serena e consequentemente uma filha que não enche o saco dos outros, produz parte do Pistolando, que pode não ser grande coisa mas é conteúdo de qualidade pros poucos que nos escutam, produz gentileza, pois não estou estressada o suficiente pra ignorar as pessoas ao meu redor (cumprimentem os garis, porteiros, guardas de trânsito da sua rua, cumprimentem as pessoas com quem vocês cruzam na rua todo dia, cumprimentem as pessoas, caceta), produz amizade, porque só com tempo e calma consigo emprestar meus ouvidos e ombros aos amigos que precisam deles, produz evolução, pois só com tempo e calma consigo refletir sobre as minhas atitudes e falas.

Essa glorificação do trabalho extremo em detrimento de, bem, de viver, precisa absolutamente acabar. Senão a gente acaba que nem esse pessoal no Japão aqui, vejam que maravilha.

Ouçam mais sobre isso no Boa Noite Internet, do Cris Dias, aqui. Ouçam o que o Danilo/Dimitra tem a dizer sobre isso aqui. E por acaso (ou algoritmo) li esse fio aqui exatamente sobre esse assunto hoje.

P.S.: Como tudo nesse mundo, ter tempo pra pensar na vida também tem seus lados ruins: a autoanálise é das coisas mais dolorosas que existem. Talvez muita gente desprovida de vida interior preencha seu tempo trabalhando exatamente pra não ter que pensar, porque pensar dói. Mas pessoalmente acredito que a imensa maioria simplesmente siga a manada mesmo: espera-se de nós que trabalhemos loucamente, nosso valor na sociedade está diretamente ligado ao que produzimos, e poucos são os que refletem sobre isso e se desgarram da manada. Mas também tem o seguinte, né, como você vai refletir se trabalha 10 horas por dia e perde 3 horas diárias no deslocamento? O capitalismo não quer que você tenha tempo pra raciocinar. Como dizia aquele grandíssimo filho da puta pseudopoeta golpista que foi nosso presidente, não pense em crise, trabalhe. Ao que eu respondo: teu cu.

Minha filha abriu um Kinder Ovo mês passado e ficou chateada de ter tirado uma bonequinha loura, de cabelão comprido. Olhou o papelzinho que mostrava as outras bonequinhas da coleção e falou: poxa, tanta boneca diferente pra eu tirar e fui pegar logo a de cabelo louro e liso!

Quisera eu ter tido esse insight quando tinha essa idade; provavelmente muito da minha vida seria bem diferente hoje em dia. A minha vida inteira eu sempre desejei ter cabelão liso – não necessariamente louro, mas liso e comprido – e nunca enxerguei o fato de todas ao meu redor serem assim como mesmice. Eram simplesmente o que eu também queria ser (além de magra, obviamente; em toda a minha vida escolar eu sempre fui a única gorda, feia e de cabelo crespo da minha turma). Hoje, vendo fotos de amigas de escola no Instagram, fotos delas com as amigas, com suas mães e primas, a primeira coisa que me vem em mente é: MEU ZEUS DO CÉU, ELAS SÃO TODAS IGUAIS! Todas. Absolutamente iguais.

Se por um lado entendo a necessidade do ser humano de pertencer a um grupo, o que passa quase sempre pelo aspecto físico adotado pela coletividade, por outro a gente sabe que grande parte desse desejo de ser loura, lisa e magra é uma

Tcham tcham tcham tchaaaaaaaaam

CONSTRUÇÃO SOCIAL

Lógico. Ninguém nasce desejando ser loura (assim como ninguém nasce cristão, diga-se de passagem, mas aí é papo pra outro dia). Mas espera-se de nós, mulheres ocidentais, um determinado ideal físico absolutamente eurocêntrico que é inalcançável pra imensa maioria de nós. Embora não faça sentido querer ser algo que não somos, nossa vida gira, em boa parte, ao redor disso, frequentemente sem que nem percebamos. A ausência de outros tipos de referência, embora isso esteja mudando lentamente, estimula essa vontade de sermos o que não somos. Minha filha começou a ver na Netflix uma nova série sobre 5 adolescentes que usam a ciência pra resolver problemas. É aquela grande baboseira americana de sempre, canavial de clichês, mas pelo menos tem mulheres nas ciências. E há uma negra e uma hispânica no grupo, o que já é um avanço. Mas pergunta se tem alguém de cabelo curto? Não tem. Alguma delas é gorda? Claro que não. Muitas de nós permanecemos, portanto, sem representatividade, ou pelo menos sem representatividade natural – eu quero uma série ou um filme em que uma personagem seja gorda e isso não seja tratado como um problema central da história, em que isso seja somente uma característica dela, como ela ter olhos castanhos ou calçar 37. Tá difícil, mas pode ser que a gente chegue lá. Por enquanto, mulheres que não pintam os cabelos e mulheres de cabelos curtos também não aparecem em lugar nenhum. Eu, que me encaixo nessas duas categorias e também na categoria gorda, praticamente não existo, portanto.

Quando ouvi esse episódio (ouçam a parte 2 também) das PPKS Cintilantes sobre raspar o cabelo, a primeira coisa que pensei foi “mas nem fodendo que minha mãe olharia pra mim e diria nossa, cê tá linda”. Depois fui fazendo outros paralelos ao longo do episódio. Notei sobretudo que a minha atitude de cortar os cabelos curtos, em 2013 se não me engano, não impactou absolutamente ninguém à minha volta, assim como teve zero impacto eu não pintar o cabelo, ao contrário do que as meninas relataram no episódio. Sou a única mulher dos meus círculos sociais involuntários e padrãozinho – academia, mães da escola etc – a manter os cabelos curtos, crespos e grisalhos. É provável que todas elas me achem muito esquisita, mas como eu sou ogra dificilmente alguém vai fazer algum comentário estranho. E na real, dentro desses círculos eu sou esquisita mesmo – felizmente.

O problema é que a minha história de corte de cabelo foi a seguinte: odeio meu cabelo, quanto menos houver dele, melhor, vou cortar. O que, convenhamos, é um péssimo motivo pra cortar o cabelo. Por que não raspei logo de cara? Porque na minha cabeça (hohoho) pra raspar a cabeça tem que ser magra e ter rosto bonito, senão fode a bagaça.

O mesmo raciocínio – odeio meu cabelo – é o que provavelmente está por trás da minha incapacidade de entender o valor imenso que a maioria das pessoas dá ao cabelo. EU SEI que cabelo é moldura do rosto e que a sua fisionomia pode mudar radicalmente de acordo com o corte, a cor, a textura; não é disso que eu tô falando. Tô falando de gente que chora se no salão cortarem um dedo a mais da juba. Tô falando do fetiche religioso que obriga as mulheres a cobrir a cabeça. Tô falando de mulher que malha de cabelo solto, o que é tanto perigoso quanto pouco higiênico, simplesmente porque não consegue abrir mão do cabelão. Tô falando do cabelo enxergado como símbolo de feminilidade e instrumento de sedução, é isso. O que, se você parar pra pensar direitinho, implica que uma mulher de cabelo curto é menos mulher. É isso que eu não entendo – e atualmente também não aceito.

A verdade é que jamais entendi a tara por cabelo – eu queria ter cabelo liso pra ser igual às outras, mas nunca entendi por que se dá tanto valor ao cabelão. Continuo não entendendo, e isso pode ser, em boa parte, resultado de recalque, sim, não me custa nada admitir (embora eu já tenha alisado o cabelo e tenha continuado achando tudo horrível). Talvez se eu não odiasse tanto o meu, conseguiria dar valor, mas pra mim cabelo é simplesmente nylon que cresce.

O lance de tingir é outro babado. Nunca passou pela minha cabeça pintar o cabelo, de verdade. Usei tonalizante uma vez por pura curiosidade, ficou uma merda (lógico), saiu com meia dúzia de lavagens. Nunca mais. Já tenho uma infinidade de grilhões estéticos, tá de bom tamanho. Claro que pra mim é muito mais fácil encarar os grisalhos porque nunca trabalhei no mundo corporativo, onde a pressão estética provavelmente teria me levado ao suicídio na primeira semana, mas de qualquer forma, esse é um tipo de neura que eu não tenho. Ufa.

É muito libertador não ter cabelão. Embora as minhas motivações pessoais não sejam políticas, eu vejo o ato de não tingir e de não se render à dominação do cabelão como um ato político, sim senhora. De modo que é libertador do ponto de vista político, mas também do ponto de vista prático – olha quanto dinheiro deixo de gastar, olha quanto tempo eu deixo de desperdiçar secando, penteando, me preocupando, olha quanta energia eu poupo tendo menos cabelo pra me preocupar. É delicioso não ter MAIS ESSA paranóia na minha vida. E olha, ainda por cima conheço um monte de homens (e mulheres) que têm tara por nuca, viu ;)

E antes que alguém venha me encher o saco, não tô dizendo que toda mulher com cabelão é ridícula nem que todo mundo deveria raspar a cabeça. Estou dizendo o que eu constatei ao longo dos anos, observando as pessoas e lendo – olá, O Mito da Beleza, tudo bem? (inclusive, sobre isso, AGUARDEM E CONFIEM) – a gente acha que precisa ter cabelão, mas não precisa. Não é necessário ter cabelão. Não é necessário sermos magras. Não é necessário sermos lindas. Não precisa, mas se quiser, pode. Na real, o lance é que cada um sabe de si. Mas só consegue saber de si quando se tem consciência do que tá rolando, e seguir a boiada sem refletir é o exato oposto disso.

Não descarto completamente a hipótese de raspar a cabeça um dia. Só espero que se rolar, que seja pelos motivos certos.