Despedimo-nos da Anna, que foi nadar, e deixamos o Edwin em casa editando as fotos do casamento de sexta. Fomos ao supermercado mais próximo fazer as nossas comprinhas básicas e tomar café num bar. Nós já adoramos um supermercado nas CNTP; viajando, então, nem se fala. Todas aquelas coisas estranhas nos deixam enlouquecidos. Acabamos comprando dois queijos parecidos com Minas, um outro tipo caciotta, um outro curado pro Mirco, umas fatias de jamón serrano, o presunto cru ótimo dos espanhóis, uns iogurtes pra agüentar até a hora do embarque. O supermercado fica no subsolo de uma espécie de galeria, e no térreo ficam um bar, um açougue, uma loja de fatiados, uma peixaria, etc. Quase tudo fechado, mas no bar várias velhinhas tomavam café e conversavam em catalão. Pedi um bikini (misto-quente) com suco de laranja e um pedaço de tortilla de patatas, porque embora eu já tenha visto a Anna fazer duas vezes a minha não sai direito, e não sei quando vou poder comer outra de novo. Voltamos pra casa, fizemos as malas, pesamos as malas (um e dois quilos abaixo do peso máximo permitido, respectivamente. Espartanos!) e demos tchau pro Edwin. Quando chegamos à estação um ônibus estava pronto pra sair pro aeroporto, e lá fomos nós.

Em Girona, uma certa confusão, porque neguinho acaba sempre passando das medidas com as bagagens e a fila pra pagar a multa era quilométrica. Nós também tivemos que entrar na fila pra pagar os 5 euros por cabeça do check-in feito no balcão, porque Girona não é Perugia e a garota da Ryan Air não perdoou. Acabei batendo papo com uma brasileira na fila, que mora em Perugia e contou uma história meio estranha. Totalmente previsível; não confio em mulher com cabelo tingido de AMARELO e com as raízes pretas aparecendo. Saímos do avião correndo pra ela não vir atrás de mim pegar meu telefone, como tinha dito que faria. Tô fora. Arianna chegou logo depois, nos deixou em casa, botei os queijos na geladeira, desfiz as malas, fiz duas máquinas de lavar roupa, reguei as plantas moribundas e sentei no sofá pra ler. Aaaaaaaaaah diliça…

Não vejo a hora da Ryan botar vôos pra Paris saindo de Perugia. É Beauvais e não Paris, mas who cares?

Saímos de casa tarde, decididos a visitar o Parc Güell pra ver mais coisas do Gaudí. Em vez de fazer o que a Anna disse segui as instruções do guia, e descemos uma estação antes. Tivemos que andar pra caramba, naquele sol líbico, e entramos pelo lado oposto do parque. Cheio de brasileiros. Quando finalmente chegamos na parte com as casinhas estranhas do Gaudí e tal eu já estava botando os bofes pra fora. Fila pro banheiro, italiana furando a fila e levando olhar radioativo da paca, muitas muitas fotos pois tudo era muito estranho, mais souvenirs, e descemos a colina pra pegar o metrô de volta pro centro.

Descemos na Sagrada Familia de novo porque tínhamos visto vários lugares legais pra comer ontem. Acabamos almoçando num all-you-can-eat logo atrás da igreja. Frango assado, muita salada, arroz integral, nada gostosérrimo mas pelo menos saudável e levinho, e por 10 euros por cabeça. Ainda saímos com uma banana e um pêssego na mochila. Pegamos o Passeig de Grácia, onde paramos pra uma soneca pós-prandial, e depois fomos parando na Casa Batlló, La Pedrera etc. E pra onde vamos agora? Pro Passeig de Sant Joan, lógico, via Avinguda Diagonal (demos uma volta danada). Deixei o Mirco dormir por mais de duas horas enquanto lia o meu Pérez-Reverte (La Piel del Tambor, falarei dele mais tarde) e admirava o pessoal que passava. Quando já era quase hora do jantar voltamos pra casa.

Tomamos nosso banhinho (eles não) e fomos a pé até a Ciutat Vella procurar um lugar pra jantar. Muitos restaurantes e bares fechados pra férias, e acabamos comendo em um restaurante argentino meio caro mas gostoso, sentados na calçada. Eu acho estranhíssimo estar de bermuda e chinelo jantando num lugar onde a conta sai uns 35 euros por cabeça, mas enfim. Batemos muito papo, trocamos figurinhas sobre o sistema de saúde espanhol e o italiano, rimos da filosofia da Anna e do Edwin que preferem pagar o aluguel de um apartamento velho do que comprar uma casa nova, pois isso significaria trabalhar mais (lembre-se de que ele trabalha só umas duas vezes por mês e ela 6 horas por dia, sem fins de semana), e caminhamos até em casa. Chegamos já devidamente digeridos. Li mais um capítulo do Pérez-Reverte e caí no sono.

Acordamos com o Edwin batendo na porta perguntando se não estávamos com fome, porque ele estava. Tomamos café e depois saímos pra um passeio a pé pela Ciutat Vella. Achei tudo lindo, muito diferente da Itália. Passamos por pracinhas deliciosas, sempre cheias de ripongas, por vielas estreitas, por igrejas escondidas. Entramos na Iglesia de Santa Maria del Mar, onde estava rolando um casamento, e continuamos passeando pelo bairro Born. Tudo muito interessante. Fomos até La Rambla e entramos na Fnac da Plaça Catalunya e aproveitei pra comprar uma Mafalda, outro Pérez-Reverte e um outro romance histórico de um autor que não conheço. Lá pro que seria a nossa hora normal de almoço o Edwin começou a franzir o nariz tentando adivinhar se ia ventar à tarde ou não; decidiu que sim e que portanto eles iam à praia pra ele fazer windsurf. Nós continuamos rodando pela La Rambla, admirando a fauna local e os muitos turistas torrados pelo sol, e quando bateu a fominha viramos à esquerda num lugar que o Mirco conhecia e fomos catar um lugar pra comer. Os menus dos bares de tapas estavam ótimos, mas nenhum tinha ar condicionado, e tava MUITO MUITO calor. Então acabamos caindo na heresia: almoçamos num restaurnante italiano, com o ar condicionado soprando na nossa cara. Paciência.

Depois do almoço o meu bebezão precisa dormir, então paramos no Passeig de Sant Joan, por onde tínhamos passado ontem voltando pra casa, e sentamos na sombra. Os bancos estavam quase todos tomados, ou por velhinhos, ou por pais com crianças em carrinhos, ou por gente com cachorros. Fiquei lendo a minha Mafalda enquanto o Mirco dormia feito um mendigo no banco, e umas duas horas depois levantamos e fomos até a Sagrada Familia.

Na praça em frente um grupo de estudantes portugueses tocava e cantava músicas espanholas; tinha até um contra-baixo. Não entendemos o porquê da coisa, porque se ficássemos lá pra investigar perderíamos o horário pra visitar a igreja, e fiquei curiosa. Ah well.

Bom, acho que tudo o que há pra se dizer sobre a Sagrada Familia se resume em uma frase: é a construção mais bizarra do planeta terra. Não tenho a menor idéia do tipo de droga que o cara usava, mas era uma coisa muito muito power, porque vai ser esquisito assim lá em casa, vou te contar. Não é exatamente bonita, e nem pode, sendo tão não-convencional, mas é interessante, e vale a pena visitar. Qualquer foto que você achar no Google vai ser melhor do que as minhas, mas de qualquer maneira vá lá no Flickr dar uma olhada. Compramos os souvenirs habituais (marcadores de livros, ímãs de geladeira etc) e voltamos pra casa, a pé.

Anna e Edwin estavam prontos pra sair (leia-se com as mesmas roupas com as quais saíram de manhã, chinelo e camiseta): rolava uma festa de despedida da Irene, uma das meninas que conhecemos ontem, que é basca e depois de 2 anos em Barcelona está voltando pro norte. A festa era na casa do Luís, estudante de Direito que mora num apartamento microscópico, cuja varanda nua é maior do que a casa propriamente dita, mal localizado pacas mas tem vista de frente pra Sagrada Familia. Iluminada de noite é um espetáculo de se ver.

O legal dessa coisa de Couchsurfing é que você participa da vida quotidiana das pessoas. Você já foi a uma festa de espanhóis? Tenho certeza que não. Pois eu fui :P A festa era tipo americana, cada um levava uma coisa. Mas o lance estranho, além da molambice generalizada, era que cada um levava QUALQUER COISA, tipo o que tiver no armário, inclusive pacotes de batatas fritas já abertos, sanduíches com recheio faltando porque acabou a maionese, etc. A coisa da batata aberta deixou o Mirco chocado; italiano, especialmente da roça, é cheio de mumunha com essas coisas sociais e quando você come na casa de amigos leva sempre uma planta ou uma garrafa de vinho bom, mesmo que sejam amigões do peito e que o jantar seja só uma pizza comprada na esquina. Nós estávamos cansadíssimos e o povo nada de ir embora; a música tocando, o pessoal todo amontoado na varanda, um calor do cacete, gente fumando por todos os lados, gente que vinha nos cumprimentar com beijinhos (o Mirco tem horror e dá a mão pra apertar, eles ficam meio sem saber o que fazer), gente que vinha puxar papo falando em catalão, que obviamente não entendemos. O pouco espanhol que aprendi na faculdade e lendo foi-se todo nessa noite; o Mirco fala espanhol argentino, que me dá nos nervos, e por isso evita usá-lo na minha presença, de modo que ficamos ligeiramente isolados num canto, detonando a tortilla de patatas da Anna e os sanduíches de queijo e presunto que a Silvia levou. SÉCULOS depois o pessoal resolveu ir pra discoteca. Era uma da manhã. Céus! Eu não agüento nem mais meia hora acordada, Anna, socorro! Pegamos as chaves, montamos num táxi e voltamos pra casa.

Normalmente o dia de uma viagem é um dia perdido. Hoje não. De manhã limpei a casa, passei roupa, fui ao supermercado comprar umas bananas pra levar, terminei um trabalho. Depois do almoço o Mirco ainda dormiu uma horinha, e depois a Arianna veio nos buscar, por um motivo muito simples: não sabíamos se o estacionamento do aeroporto de Perugia, que na verdade fica mais perto de Assis do que de Perugia, já estava cobrando ou não, e preferimos não arriscar.

Gente, não existe coisa mais linda do que morar perto do aeroporto – desde que não se ouça o barulho, lógico, que é o nosso caso. Não ouvimos nada, não vemos nada, mas poderíamos ir de bicicleta até a porta do avião, se quiséssemos. Coisa linda de mamãe. Nada de horas e horas de antecedência, porque viajamos com duas malinhas de mão completamente espartanas, com cuecas e camisetas contadas e muito espaço pras inevitáveis compras in loco. Sem bagagem de estiva o check-in é feito online e você passa direto pro gate.

[pausa para explicar o funcionamento das companhias low-cost pra quem não conhece] As pessoas sempre me perguntam como é possível que essas companhias aéreas consigam sobreviver cobrando tão pouco – as nossas passagens custaram 20 euros por cabeça, ida e volta, vocês já sabem. Bom, parte-se de coisas simples: é você mesmo que imprime o e-ticket, o cartão de embarque muitas vezes é um pedaço de papel tabajara que mais parece bilhete do jogo do bicho, se a tua mala pesar 50 gramas a mais do que o peso permitido você paga uma multa horrorosa, se quiser mudar a data ou o nome na passagem paga uma multa horrorosa, não tem lugar marcado no avião (o que te força a embarcar rapidinho pra não ficar longe dos seus companheiros de viagem; isso com certeza ajuda a Ryan Air a NUNCA atrasar), as poltronas não são reclináveis, são de couro pra facilitar a limpeza, se quiser um copo d’água pra tomar um remédio durante o vôo tem que pagar. As reduções de custo mais importantes são devidas ao fato de que muitas delas trabalham com aeroportos lá no fim do mundo, cujas taxas são muito mais baixas: a Ryan Air desce em Girona, que está a uma hora de Barcelona; em Beauvais, que está a uma hora de Paris; em Hahn, que está a uma hora de Frankfurt, e por aí vai. Lógico que eles ganham uma percentual do valor da passagem de ônibus do aeroporto até a cidade; os horários dos ônibus são sincronizados com os dos vôos. Além disso tudo eles têm parcerias com hotéis, agências de aluguel de carros, etc, e pra completar a coisa vendem cartões telefônicos e raspadinhas. Pronto, explicados os preços baixos. [fim da explicação]

O nosso caso foi meio diferente: não tinha escrito muito claramente no site que só cidadãos comunitários podem fazer o check-in online, que é grátis; em teoria o check-in no balcão custa 5 euros por pessoa, e como a nossa reserva foi feita junta o Mirco também teria que pagar, mesmo sendo comunitário. Mas como Perugia é uma bagunça, eles só agora estão aprendendo a trabalhar com volumes maiores de passageiros (a Ryan tem vôos pra Londres e Barcelona agora) e sobretudo como o funcionário que estava no balcão fazendo o check-in não era da Ryan Air, mas sim do aeroporto mesmo, o cara nem mencionou nada da taxa e depois do check-in passamos diretamente pro gate sem pagar nada. Uêba. Entre a nossa chegada ao aeroporto e a entrada no avião passaram 45 minutos. Di-li-ça.

Quando descemos em Girona já havia uns três ônibus esperando os passageiros pra levá-los ao centro de Barcelona. 21 euros por pessoa ida e volta, mais do que a passagem de avião. Coisas da vida. Descemos na Estació del Nord, que fica a 300 metros da casa dos nossos anfitriões, mas como a Anna só chegava do trabalho às oito e meia e o Edwin estava trabalhando (ele é fotógrafo de casamento, mas só trabalha duas vezes por mês), tínhamos uma horinha pra matar. Fomos pro Arc de Triomf, ali pertinho, puxando nossas malinhas levinhas. Sentamos na beira do Passeig Lluís Companys admirando o arco e vendo o pessoal passeando com cachorros, crianças, patins. As palmeiras que ladeiam o Passeig são habitadas por pequenas maritacas barulhentas, marcadas com colares azuis numerados. Os cachorros ficam enlouquecidos.

O astral é bem legal, a cidade é cheia de jovens, o clima é de muita alegria e pouco trabalho. O problema é que Barcelona é uma cidade de ripongas. E eu odeio ripongas. Vejam bem, é calor, é cidade de praia e tal, mas nada justifica o molambismo. Pra quem está acostumado à pseudo-sofisticação (leia-se overprodução) dos italianos, que botam maquiagem até pra comprar pão no supermercado e andam de bicicleta e salto alto, esse desleixo excessivo incomoda. Eu não sou vaidosíssima mas também não gosto desse outro extremo, que beira a sujeira. Cabelos ensebados, roupas não passadas e claramente não muito limpas também, sandálias de dedo que dão chulé, you name it. Não gosto. Um rimelzinho não custa nada, se for à prova d’água consegue agüentar o calor e dá um aspecto mais arrumadinho, né. Eu não me pinto pra ir ao supermercado, mas também não vou de moletom e chinelo, que pra mim é roupa de ficar em casa. Mas tudo bem, cada um é cada um, il mondo è bello perché è vario, etc.

Chegamos na casa dos meninos às quinze pras nove, com o sol ainda brilhando lá fora. A Anna já tinha chegado e estava lavando a louça acumulada da semana. O apartamento é alugado, velho, com ladrilhos horripilantes no banheiro e chão de escritório dos anos 80, mas é bem localizado pacas: da janela da sala (que virou o nosso quarto) vêem-se as espirais da Sagrada Familia, a estação de metrô mais próxima fica a 5 minutos a pé, tem uma infinidade de supermercados, quitandinhas, verdureiros, restaurantes, cafés, bares pertíssimo, o clube onde ela faz natação também fica a 5 minutos a pé, etc. Ela é dermatologista e trabalha num hospital, que fica a poucas estações de metrô de distância, e num consultório particular, onde ela chega a pé ou de bicicleta.

As bicicletas: como Paris, Barcelona também tem um sistema de bicicletas genial. Você paga uma titica por ano – tipo 20 euros – e tem direito a usar, gratuitamente, as bicis do sistema Bicing. Há estações de bicicleta espalhadas pela cidade; você passa o seu cartão na máquina, ela diz qual bici liberou pra você, você vai lá, pega a magrela, anda meia hora grátis e depois disso tem duas opções, ou devolve a bichinha em outra estação qualquer e não paga nada, ou então continua com ela e paga uma microtitica por cada meia hora adicional. O resultado é que todo mundo anda de bicicleta, quase todo mundo as do sistema Bicing e pouquíssimos com as suas próprias. Por enquanto o serviço é só pra residentes, de modo que não pudemos usufruir. Uma pena, porque a cidade vazia de carros nesse período de férias vira um paraíso de ciclistas.

Banho pra tirar aquele cheiro de avião e ônibus, e fomos encontrar com umas amigas da Anna, no bairro de Grácia. Pegamos o metrô, limpo, pontual e com ar condicionado power. Descemos poucas estações depois, na Fontana, da linha 13, e andamos um pouco pelas ruas estreitas do bairro até achar as meninas. Uma delas, a Silvia, fala italiano, e ficamos batendo papo a noite toda. Apesar de estar cedo ainda pros padrões espanhóis, elas já tinham jantado, porque os restaurantes japoneses trabalham em horário japonês (leia-se civilizado; não consigo compreender jantar às dez da noite, por mais que me expliquem o lance da siesta etc). Eu, Mirco e Anna estávamos morrendo de fome e acabamos parando todos numa pracinha legal, cujo nome não me lembro, com uma torre estranha no meio, onde por acaso estava rolando um concerto de música clássica a céu aberto. Achamos mesas livres no lado oposto da praça, num bar de tapas, e lá fomos nós. A indefectível tortilla de patatas, minha preferida; um sanduichão de peito de frango com queijo de cabra e berinjela grelhada; croquetes de frango e batata; e o tradicional pa amb tomaquet, o pão esfregado com tomate tão típico da cozinha catalã. Conversamos até altas horas e depois, pra digerir, voltamos a pé pra casa. Uma bela caminhada, por ruazinhas escondidas mas sempre cheias de gente batendo papo, bebendo e comendo. E depois cama que ninguém é de ferro.